viernes, 16 de julio de 2010

Ciertas cosas


Hay un jarrón con rosas marchitas que me niego a matar
un mate frío, las persianas bajas, una canción en francés.
Hay un verano en la calle que me amenaza, un silencio que disfruto, un reloj que avanza.
Hay un montón de ideas en la cabeza, ninguna con vida propia para salir a volar.
Un nido de besos adormecidos, un cuerpo inerte y desvalido. Hay un reflejo que no se refleja en ningún lado. Hay una sombra que se mueve sin dirección. Hay un ronroneo de sol de julio, unos papeles elegidos al azar. Hay montones de deseos y un mar que no me extraña. Hay una noche pendiente de risas, un abrazo sin nombre ni edad.
Hay algo en mi y en ti que no podemos.
Y un no sé qué sin explicación.
Un ir y venir de adióses.
Algo que se define con imaginación.
Hay un vaivén de verdades
Hay preguntas sin contestar.
Hay cortinas naranjas que se mueven,
y una brisa que susurra que allí estás.

17 comentarios:

  1. Me gustó mucho, sobre todo como está construido, eso de la enumeración de versos es también una de mis debilidades.

    "Hay montones de deseos y un mar que no me extraña. Hay una noche pendiente de risas, un abrazo sin nombre ni edad."

    Excelente

    Saludos

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  2. Un inventario incierto.
    Espero que no esté sobrevalorado.

    Besos.

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  3. Y hay una dama que escribe muy bien y dentro de su melancolía permite que disfrutemos de su escritura. Bello texto. Sí. Hay una mente y una mano que si la dejaran discurrir sin conciencia podría llevarte a paraísos. Besos con escarcha.

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  4. te ví
    pasar*



    grosssssaaaaa!!!!!!!!!!

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  5. Así da gusto volver a casa... es un placer haberme encontrado con este texto tan parecido a estos días mios de invierno...

    Besos

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  6. ¡¡¿Y cómo interpreto yo esto?!!

    ¿Sabes que últimamente cuelgas unas entradas cojonudas?

    Omitamos mi pregunta sobre el verano: lo acabas de describir mucho mejor de lo que yo lo haría con este post.

    un abrazo

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  7. Y es que todo es un vaivén, un ida y vuelta hacia todo y hacia ninguna parte.

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  8. Porque no le añadimos una melodía de piano borracho y cabrón y convertimos este post en una nueva canción de Waits??

    Aunque habría que añadir algún "taco" de esos tan cojonudos que a veces inventas ;))

    Besos ritmicos

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  9. LA BRISA

    Dime, soplo de la aurora,
    brisa inconstante y ligera,
    ¿vas por ventura a esta hora
    al valle que te enamora
    y que gimiendo te espera?

    Detén tu fugaz carrera
    sobre las risueñas flores
    de la loma y la pradera,
    y ve a despertar ligera
    al ángel de mis amores.

    Y dile, brisa aromada,
    con tu murmullo sonoro,
    que ella es mi ilusión dorada,
    y que en mi pecho grabada
    como a mi vida la adoro.

    Manuel Acuña

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  10. vete al mar y déjate empapar por la brisa...
    me gusta tu estado de embriaguez mental.me encanta...

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  11. Hay ciertas cosas que salvan del vacío. La brisa es una de ellas.
    Leerte también lo es.

    Cada vez que entro aquí me cuesta un mundo salir. Quiero leer, releer y releer...

    Besos

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  12. Paso a menudo de puntillas por su blog, por aquello de no hacer ruido. Debo decirle que disfruto enormemente todo lo que Ud. escribe.

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  13. quedemos ya.... no me haga esperar. a pesar de que es verano me estoy enfriando.
    Siempre suyo
    Un completo gilipollas

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  14. Deja que las ideas tomen forma y verás si pueden volar o tienen que salir de otra manera.
    Es muy bonito lo qué escribes y seguro que algo hay.
    Las rosas marchitas no alegran, si son un recuerdo importante acostubro a guardar una en una cajita de recuerdo acompañada de unas letras. Si fuese flamenca mi nonbre sería La Niña de las Cajas.
    Besos

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  15. su presencia aun en la incercia y la soledad.
    besos

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  16. Vaya poeta.
    Me gusta mucho el texto, es genial. Logras hacer una descripción de lo que eres o lo que sueñas usando imágenes de objetos, como si de una habitación se tratase.

    Me ha gustado mucho.
    Saludos.

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  17. y este "non ho parole" por momentos me siento muy identificada. Ya que al comienzo, con el que tuvo tanto que ver escribió aquello tan lindo, ¿me escribe el fin, su percepción del fin?

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Ahora tu...