Imagino pretendía sorprenderla hablándole de "Rimbó" y sus influencias. Las tardes otoñales se antojaban bohemias y era casi obligatorio entender los conceptos.Una taza de té hirviendo, los sándalos encendidos, la madera crujiendo bajo los pies y ese interminable olor a sexo que se quedó impregnado en las cortinas.
Yo no recuerdo si entendía aquel lenguaje surrealista.
Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.
Percibía una inconsistencia en sus palabras mientras removía el azúcar en el té. Carola miraba sin poder creerle al Rimbó éste que estaba en su cocina, que había pasado la noche en su cama, que por fin alguien había podido tocarle los pies y que había estado investigando su ombligo hasta el amanecer.
Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga.
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga.
Sí. Me gusta la imagen de las cortinas impregnadas de sexo. Sorprendido, a veces, por mis escasos actos amatorios, después de días, una y otra vez ese sopor salado al abrir las ventanas.
ResponderEliminarUn abrazo para Carola.
qué tranquilidad...
ResponderEliminarCelebración de los encuentros y las compañías. Se lee dicha en este texto.
ResponderEliminarBeso grande
Estupendo el texto que nos has seleccionado.
ResponderEliminarSaludos y un abrazo.
"Una taza de té hirviendo, los sándalos encendidos, la madera crujiendo bajo los pies y ese interminable olor a sexo que se quedó impregnado en las cortinas.
ResponderEliminarYo no recuerdo si entendía aquel lenguaje surrealista..."
Me encantó.
Este poema de Rimbaud hace que yo le digo: "Arthur, venía, dame una abrazo, vayamos por ahí, descendamos al infierno. Sos mi preferido, Arthur, dame un beso".
ResponderEliminarUn abrazo.
hace que "yo le diga" se dice endiciendo...
ResponderEliminarYo amo a los poetas que escupen y se van ~
ResponderEliminarRimbaud fue el primer niño del punk rock.
Patti Smith ~
Yo amo
a los poetas
que escupen y se van.
¿Un ídolo?
Rimbaud,
que tras tatuarle
un puñetazo sideral
a la poesía
francesa
y fragmentarle
la puta cara
en dos,
sin persignarse
abominó de las metáforas,
lanzó la pluma
al culo
en llamas de la chimenea,
vendió a la madre por ajenjo
y sidra y ron,
ladró a las nubes,
juró morir
de pie,
durmió
bajo los puentes celtas,
ató la luna kamikaze
a un árbol,
viajó por norte
y sur
más que un pelícano
o un samurái,
se masturbó
con guantes de boxeo,
bailó sobre la orina
del diablo
y consagró
cocodrilescamente
el resto de sus golfos días
al tráfico de armas.
Yo amo
a los poetas
que escupen y se van.
No tengo nada
más que decir.
by San Óscar Borona ~
Bórona: amigo mío y tremendo poeta. Amante de Whitman, Baudelaire y Rimbaud (tres de mis fundamentales) ~
Flores Mustias es Baudelaire, pero también Rimbaud, Dylan y Smith ~
Maravilloso lo que acabo de leer.
Bowie quiere mucho, mucho a Pop ~
Un beso o 2 #
Me gusta mucho tu blog,pero como te sigo????
ResponderEliminarNo veo la ventanita...besos!!!!
Sildelsur y muchacha ojos de papel indistintamente.
sildelsur.blogspot.com
loimperdonableono.blogspot.com
KENIT, bueno, esos son datos que podemos obviar, pero de todas maneras siempre queda la imaginación, por lo menos para Carola, saludole.
ResponderEliminarK, haya paz... se apunta?
HORACIO, a aveces las celebraciones puede ser de lo mas rutinarias, pero sin embargo hay un estar contemplativo que se disfruta de otra manera. Celebremos.
LSH gracias por pasarse, un saludito como siempre.
POETA,me alegro, no tienen el nivel de sus canciones, puede robar lo que quiera :) besos
CUERVO, ARDUR, COMO DIRIAN los bienlenguados, no termina de ser uno de mis favoritos, sencillamente porque nunca profundicé en dicho poeta, pero dejeme decile que tiene la capacidad de sorprender a Carola como muy pocos.:)
SRTA SMITH, veo que le mueve el piso, bueno, me alegro...besos
SILDELSUR, no tengo esa ventanita que dices, pero vamos, que la puerta está siempre abierta y puedes venir cada vez que tengas ganas y sino tienes ganas, de puta madre tambien, lo bueno, es que hayas venido a tomar un té, un café, o un mate y que quizas vuelvas.
Rimbau es como Bukowski o los Sonic Youth, queda muy bien hablar de ellos como si cada día nos tomáramos el cafe con ellos y sin embargo hay que tomarse un par de ibuprofenos de 1g para afrontarlos :)))
ResponderEliminarBesazos enormes
ME MIRO AL ESPEJO Y VEO A CAROLA
ResponderEliminarPUEDE SER??
Ahora ahoga sus vientos con el espanto de un francés niño malo que duplicando el esfuerzo de la metáfora le hizo arder el culo a la academia...Por eso le admiro, y transitivamente a Carola que desconfió de quien repite sus palabras...si fuera como el poeta hubiera sabido esculpirla en tiempo real...sí, dije esculpirla, no escupirla, porque a quien recibe nuestra fluidez merece respeto y veneración. Besos.
ResponderEliminarliteratura y sexo siempre son compatibles, incluso la dificultad de un Rimbaud se hace entendible cuando hay ideales y sentimientos.. un beso
ResponderEliminardani, jajajaja, tal cual, queda tan bien hacerse el interesante...besote
ResponderEliminararco, es posible, si. ;) besos
javier, eso! un poco de respeto! esculpamos las teorías, según cuáles, claro. BESOTE.
Ico, elegí uno facilito, porque personalmente Rimbaud me complica bastante mi simple vida. Besos
A mí, Rimbaud me da sueño, por lo que lo afronto con café en lugar de té.
ResponderEliminarUn saludo
es cierto, por qué sorprendernos del alarde, cuando lo inminente e impostergable es encontrar la palabra propia. Bien por Carola.
ResponderEliminarcómo me había perdido éstoooo???!!!!!
ResponderEliminary como dijo rochies, bien por carola!
y por usté, ni le digo*